tag:blogger.com,1999:blog-55773072011-07-28T17:47:09.701+01:00Tenho um bigode e este blogue, mainada! Qualquer coisa para pcarnex@gmail.com, onde o autor deste blog estará devidamente identificado... (chama-se José Pinto Carneiro, pronto, está dito...)carnehttp://www.blogger.com/profile/15355096500655513407noreply@blogger.comBlogger731100tag:blogger.com,1999:blog-5577307.post-4176865061816213642007-05-05T01:27:00.000+01:002007-05-05T01:29:15.549+01:00

Ou só a hora e tentamos encontrarmo-nos por acaso..

carnehttp://www.blogger.com/profile/15355096500655513407noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5577307.post-1159870374193897712006-10-03T11:07:00.000+01:002006-10-03T11:14:51.926+01:00

- Esfuziante...- Isso! É essa a palavra certa! Acho verdadeiramente esfuziante...- Eu também... Esfuziante no sentido mais próprio...- Sim, concordo... Esfuziante...- Esfuziante escreve-se com s ou com z?...- Es-fu-zi-ante... Acho que é com s...- Es-fu-si-ante... É, deve ser... É com s é, claro...- Esfusiante... Verdadeiramente esfusiante...- É...

carnehttp://www.blogger.com/profile/15355096500655513407noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5577307.post-1159619326555749872006-09-30T13:06:00.000+01:002006-09-30T13:28:46.570+01:00

- Sim... Não é para isso que aqui está?...- Claro... Quer que escreva alguma coisa?...- Você é que é o escritor...- É que posso simplesmente assinar, pôr a data e fica arrumado... Ou então escrevo uma coisita qualquer... Como é que prefere?...- Faça como entender... Mas não me rabisque isso tudo... Ainda nem paguei o livro...- Claro...- Está a rir-se de quê?...- Nada... Vou só assinar e pôr a

carnehttp://www.blogger.com/profile/15355096500655513407noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5577307.post-1120645939379307452005-07-06T11:20:00.000+01:002005-07-06T11:34:00.326+01:00

A partir daí, sempre que vai a espelho, dá de caras com os próprios."Restos mortais"... o eufemismo perfeito.

carnehttp://www.blogger.com/profile/15355096500655513407noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5577307.post-1117587914584703792005-06-01T01:59:00.000+01:002005-06-01T02:32:03.903+01:00

encostei-a ao peito devagarinho e abraçamo-nos. Não falamos mas acho que ela gosta de mim... Cheira a verdade.

carnehttp://www.blogger.com/profile/15355096500655513407noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5577307.post-1112890147463733272005-04-07T17:07:00.000+01:002005-04-07T17:09:07.463+01:00

disse o poe...

carnehttp://www.blogger.com/profile/15355096500655513407noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5577307.post-1100519482396240912004-11-15T11:49:00.000Z2004-11-15T11:51:22.396Z

“Antes de uma mão forte, procura um coração audaz.” É através de máximas como esta que os mestres das artes de combate condensam e transmitem o seu saber aos pupilos. Daí que fique bem começar este curso urbano de defesa pessoal assim, com classe e tradição. Mas na selva que é esta sociedade organizada, onde, apesar de tudo, ainda impera a lei do mais forte, importa, para sobreviver,

carnehttp://www.blogger.com/profile/15355096500655513407noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5577307.post-1090963286550930202004-07-27T21:55:00.000+01:002004-07-27T22:21:26.550+01:00

- Apetecia-me era matá-lo!... - Oh!... Tens cada uma!... - Sim, matá-lo, por que não?... - Matá-lo? Ias matar o homem por causa disto? - Com uma faca... - Ok. Vamos mas é embora que eu amanhã tenho de levantar cedo... - Vamos matá-lo?... - Vamos, um dia destes a gente vem cá e mata-o... - Vamos matá-lo?... Passamos-lhe o carro por cima e pronto... - Estás mais bêbedo do que eu, isso é seguro... -

carnehttp://www.blogger.com/profile/15355096500655513407noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5577307.post-1088524592100012502004-06-29T16:54:00.000+01:002004-06-29T16:58:57.066+01:00

disse o poeta saindo da piscina num impulso enérgico, como um golfinho tornado homem, assentando os pés no mármore da laje, erguendo-se, forçando a água (e uma brisa) a escorrer-lhe sobre a pele e sentido estalar no cérebro os suaves acordes do primeiríssimo verso. Mas, ao contrário do que seria desejável, o sol manteve-se indiferente, lá no pico do céu vibrante, com o seu pesado lastro a

carnehttp://www.blogger.com/profile/15355096500655513407noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5577307.post-1087225697498564022004-06-14T15:49:00.000+01:002004-06-14T16:09:49.270+01:00

disse o poeta ontem, Domingo, às três da tarde, no preciso momento em que dava o vigésimo quarto passo da série de cinquenta passos (sessenta no máximo) que definiu como suficientes para atravessar a superfície plana da frigideira em que se tornara aquela Praça do centro da cidade sob um sol gordo e insolente. Mas, ao contrário do que seria desejável, não seriam cinquenta nem sessenta, aquilo

carnehttp://www.blogger.com/profile/15355096500655513407noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5577307.post-1085564545571172772004-05-26T10:36:00.000+01:002004-05-26T10:44:27.323+01:00

Vá lá, todos: Incon..... Mais alto: Incon.... Gru... Ên.... Cia.... (É muito gira a palavra...) Travez: Incon... Incon..., mais forte, INCON... Gruuuuuuuuuuuuuuuu... Ên, ên, ên, ên..... Ci, ci, ci, ci, ci, ci.... ci ci ci ci ci ci ci.... (é tão giro...) agora num fôlego: Aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa... Boa, podem sair.... (aqui as palavras são tratadas muito melhor do que

carnehttp://www.blogger.com/profile/15355096500655513407noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5577307.post-1083686894664670652004-05-04T17:08:00.000+01:002004-05-04T17:10:54.390+01:00

disse o poeta... Ai não é não!, corrigiu logo a seguir, lembrando-se de que se encontra sequestrado no absurdo mundo da televisão...

carnehttp://www.blogger.com/profile/15355096500655513407noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5577307.post-1082717533460248362004-04-23T11:52:00.000+01:002004-04-23T11:55:12.903+01:00

(Nãããã!... buuuu, que foleirice, outra palavra, essa não! Era o que faltava: pieguices pela manhã?!... Fora! Outra palavra, outra palavra, deixa-te de merdas!... Buuuuu!...) Bom...

carnehttp://www.blogger.com/profile/15355096500655513407noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5577307.post-1081180185929156122004-04-05T16:49:00.000+01:002004-04-05T16:52:27.530+01:00

disse o poeta, acendendo o cigarro com a mão esquerda e guardando a pistola ainda fumegante no coldre do sovaco, com a direita. Soprou o fumo para cima do cadáver que se esvaziava de sentido, o sangue a coalhar-se na boca entreaberta, o olhar petrificado, fixo no buraco recém inaugurado no meio da testa. Empurrou o chapéu para a nuca e descontraiu os ombros. Pela janela, a cidade assistiu em

carnehttp://www.blogger.com/profile/15355096500655513407noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5577307.post-1081110091924430772004-04-04T21:21:00.000+01:002004-04-04T21:24:13.076+01:00

Concu... pis... cência... Tudo seguido: concupiscência... Mais rápido: cocpscêcia... Muito bem... Ao trabalho!...

carnehttp://www.blogger.com/profile/15355096500655513407noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5577307.post-1080226301743773682004-03-25T14:51:00.000Z2004-03-26T10:57:36.420Z

disse o poeta colocando a última pasta no armário (3/Z- 03/04), emergindo da repartição pública terrena e alcançando enfim o tempo da planície verdejante de que planeara servir-se para soltar as suas palavras. Abriu a porta aos substantivos primeiro, para se fartarem de trevos e ervinhas tenras, e depois aos pronomes pessoais, artigos e proposições, mais numerosos e traquinas. Aproveitou também

carnehttp://www.blogger.com/profile/15355096500655513407noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5577307.post-1078932607915276692004-03-10T15:30:00.000Z2004-03-10T15:32:23.750Z

disse o poeta mal abriu os olhos, emergindo esbaforido do sonho, ainda com resíduos viscosos na cara, braços e ombros. Estivera a sonhar consigo próprio a aperceber-se da sua própria singularidade e da fragilidade da sua identidade, dotada de absoluta permeabilidade à relatividade da fronteira entre a mediocridade e genialidade... Sentado ao balcão de um bar. Ficou tão enjoado que teve de acordar

carnehttp://www.blogger.com/profile/15355096500655513407noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5577307.post-1077199858122488002004-02-19T14:10:00.000Z2004-02-19T14:12:54.233Z

Nada... Todos: Na... da... Nada.... Nada... Na?... Da... Nada... Naaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa... da... (suspiro) Ok, podem sair...

carnehttp://www.blogger.com/profile/15355096500655513407noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5577307.post-1077104074955083932004-02-18T11:34:00.000Z2004-02-18T11:36:29.716Z

Presidente da República com bigode que tivemos foi o Carmona. Já lá vão uns anos... E uma democracia sem bigode... Mas agora reparo: quantos Primeiros-Ministros com bigode tivemos desde o 25 de Abril?... Vergonha!... Como é que este país há-de ir para a frente?...

carnehttp://www.blogger.com/profile/15355096500655513407noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5577307.post-1076672074829767462004-02-13T11:34:00.000Z2004-02-13T11:36:24.450Z

disse o poeta, pousando os talheres e degustando o último pedaço da deliciosa tarte de maçã com canela com que rematou aquele fecundo jantar. Do topo da mesa, para lá da garrafa vazia do tinto loquaz e pertinente que lhe fez companhia, conseguia ver agora o mundo inteiro, plano e linear, como sempre devia ser, e sob céu limpo. Mas, ao contrário do que seria desejável, no desatar urgente do nó

carnehttp://www.blogger.com/profile/15355096500655513407noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5577307.post-1075897875874480922004-02-04T12:31:00.000Z2004-02-04T12:32:56.483Z

- Não tenho nada... - Nada?... - Nadinha... - Mesmo nada, nada, nada?... - Nada... - Não fiques assim... Isso há-de passar...

carnehttp://www.blogger.com/profile/15355096500655513407noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5577307.post-1075460135464845112004-01-30T10:55:00.000Z2004-01-30T11:15:09.483Z

pergunta uma "deslocada" espectadora deste blog. Queres ver que tenho andado à procura no sítio errado?... A verdade é que, como sempre que leio um belo poema, fico interrompido quando vejo um belo pé...

carnehttp://www.blogger.com/profile/15355096500655513407noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5577307.post-1075297554844404892004-01-28T13:45:00.000Z2004-01-28T13:47:28.483Z

Ti... vá lá, todos: Ti... bi... e... za... Tibiezzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzza... Tib... ieza... TibiezÁ... TÍbieza... Tibiêêêêêêê.... zzzzzzzz... a... Ok, podem sair...

carnehttp://www.blogger.com/profile/15355096500655513407noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5577307.post-1075064591846128002004-01-25T21:03:00.000Z2004-01-25T21:09:27.593Z

disse o poeta, cravando o seu corpo na cadeira, em frente à escrivaninha, puxando para si a folha branca, descobrindo o bico à caneta, vibrando de temerária determinação e incontida coragem. Mas, ao contrário do que seria desejável, o entusiasmo foi tanto que se despistou logo na primeira curva, estilhaçando a barreira do agora, batendo de frente numa decepção, rebentando-se-lhe uma sinapse -

carnehttp://www.blogger.com/profile/15355096500655513407noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5577307.post-1074641173414696422004-01-20T23:26:00.000Z2004-02-05T12:08:51.060Z

"A TUA VERGA HERÉTICA!..."

carnehttp://www.blogger.com/profile/15355096500655513407noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5577307.post-1074438251869879872004-01-18T15:04:00.000Z2004-01-18T18:40:44.920Z

Até me doeu. Mas o facto de imediatamente ter percebido que, querendo, não adiantaria nada tentar penteá-lo e cofiá-lo na imagem reflectida no espelho - mas sim no bigode em si, no lado de cá - animou-me muito. Epá!... É a consciência de ser capaz de formular raciocínios geniais como este que me dão a confiança para enfrentar o dia a dia.

carnehttp://www.blogger.com/profile/15355096500655513407noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5577307.post-1074014978203766042004-01-13T17:29:00.000Z2004-01-13T17:30:57.186Z

Todos: TRANS... FOR... MA... ÇÃO... Isso, vá lá, todos: Trans, trans, trans, trans for, for, for, for, ma, ma, ma, ção, ção... isso... Outra vez, em crescendo: transForMA ÇÃÃÃÃÃÃÃÃOOOO!... Boa... Agora expirando, deitando todo o ar cá para fora: Transformaççççççççççççççççççççao... Muito bem... Ok, podem sair...

carnehttp://www.blogger.com/profile/15355096500655513407noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5577307.post-1073910589051925302004-01-12T12:29:00.000Z2004-01-12T12:31:06.950Z

disse o poeta, avançando pela escadaria, em voo rasante sobre os degraus, galgando andares, rodopiando pelo interior do prédio, aspirado pela força sublime do primeiro verso que lhe fisgara o peito e lhe exigia um papel e uma caneta. Mas, ao contrário do que seria desejável, chegado à porta de sua casa, deu pela falta das chaves, que ficaram esquecidas no porta-luvas do carro. Fica para a próxima

carnehttp://www.blogger.com/profile/15355096500655513407noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5577307.post-1073585281491392842004-01-08T18:08:00.000Z2004-01-08T18:09:15.856Z

Todos: Humi... Humi; Isso, vá lá, todos: Humiiiiiii, lhaaaaa, ção... isso... Outra vez, forte: HUMILHAÇÃO... Já chega... Podem parar... Saiam....

carnehttp://www.blogger.com/profile/15355096500655513407noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5577307.post-1073300852777608342004-01-05T11:07:00.000Z2004-01-06T10:35:56.123Z

- Certo dia à noite, estava eu a co... - Quê? - Quê o quê? - Certo dia à noite? Que raio de frase é essa, certo dia à noite? - Certo dia... à noite. Era um dia determinado, mas à noite... - Então, ou dizes “certo dia" ou “certa noite”, não vais dizer certo dia à noite, isso é parvo, não tem lógica e é ridículo!... - Calma... - É mau português... - E se tivesse sido de manhã? - Não interessa se

carnehttp://www.blogger.com/profile/15355096500655513407noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5577307.post-1072700274822047862003-12-29T12:17:00.000Z2003-12-29T12:18:58.890Z

- Tem masé juízo!... - Deixa lá... - Sai, deixa-me em paz... - Oh deixa... - Não... - Oh deixa... - Não... - Deixa lá... - Não, porra!... - Deixa... - NÃÃOO!!... - Oh deixa... - Chato!... - Deixa... - NÃO! - Deixa... - Meeeelga!... - Só uma... - Não! Já disse que não e não é não! Porra!... - Oh... Deixa... - Ok, está bem. Mas só uma!... Chato!... - A sério? - Sim. Vá lá. - A sério?... - Como é

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disse o poeta, ofegante, a voz abafada pela gola erguida da gabardina, avançando no seu encalço com passos vigorosos, através do universo cinzento e rugoso das pedras da calçada, seguindo-lhe o rasto fresco, adivinhando-o já. Mas, ao contrário do que seria desejável, o presente barrou-lhe o caminho, a poucos metros da cauda do primeiro verso, que logo dobrou a esquina, escapando. Fica para a

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Todos: Paté, paté; vá lá, todos: Patééééééééé... té, té, té, té, té, té, té ... isso... Agora: tico, tico, tico, tico, tico, tico, tico, tico, tico, tico.... Mais rápido: ticoticoticoticoticoticotioctioctico... Boa... Outra vez, forte: PATÉTICO... Sonoro: PAAAAAAAAA TÉÉÉÉÉÉÉÉÉÉÉ TIIIIIIIIIII COOOOOOOOOO... Muito bem... Agora como se a palavra fosse grave: patetico, pateTIIIIIco... Ok,

carnehttp://www.blogger.com/profile/15355096500655513407noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5577307.post-1070382019459347632003-12-02T16:20:00.000Z2003-12-02T16:27:53.950Z

Autênticas vírgulas de personalidade. (importa-se de repetir?...)

carnehttp://www.blogger.com/profile/15355096500655513407noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5577307.post-1069760279841566222003-11-25T11:37:00.000Z2003-11-25T11:38:30.013Z

disse o poeta, apavorado, encolhendo-se na cadeira, desviando inconscientemente o olhar da escrivaninha, da folha branca, da caneta, que o aguardavam com disponibilidade total. O próprio poema já lá estava, calado, latejando nos músculos, doendo, era só colhe-lo com precisão e despejá-lo por ordem no papel, houvesse fôlego para tal e não lhe tremessem as mãos. Mas, ao contrário do que seria

carnehttp://www.blogger.com/profile/15355096500655513407noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5577307.post-1069094778087759672003-11-17T18:46:00.000Z2003-11-17T18:47:13.280Z

E a verdade é que escrevo muito melhor sem elas. Para poemas de amor é fazer o obséquio de mos ler na boca.

carnehttp://www.blogger.com/profile/15355096500655513407noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5577307.post-1069080573425383452003-11-17T14:49:00.000Z2003-11-17T14:50:39.140Z

Todos: Impo, impo; vá lá, todos: Impooooooooooooo... tên, tên, tên, tên, tên, tên, tên... isso... Agora: cia, cia, cia, cia, cia, cia, cia, cia, cia, cia, cia, cia, cia, cia.... Impotência, Impotência... Outra vez: IMPOTÊNCIA... IMMMMMMMMMPOOOOOOOOOTÊEÊÊÊNNCIIIIIIIAAAAA... Outra vez: Impo.... isso... Ok, podem sair....

carnehttp://www.blogger.com/profile/15355096500655513407noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5577307.post-1068732715219515092003-11-13T14:11:00.000Z2003-11-13T14:12:14.060Z

disse o poeta, endireitando-se na cadeira, centrando a folha de papel na escrivaninha, pegando na caneta como num estilete, inspirando profundamente. O ar que lhe encheu o peito revelou-lhe que seria aquele o momento de fazer a incisão definitiva, rasgar as entranhas da folha, operar o milagre. Mas, ao contrário do que seria desejável, a expiração a que teve de se render a seguir foi um suspiro,

carnehttp://www.blogger.com/profile/15355096500655513407noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5577307.post-1068203534629917522003-11-07T11:12:00.000Z2003-11-07T11:12:12.810Z

Todos: Inge, inge; vá lá, todos: Ingéééééééééé... nuiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiii... isso... Agora: da, da, daaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa.... Agora, forte como uma interjeição: DE!... DE!... Isso. Outra vez: DE!... Boa... Tudo junto, agora: INGEEEENUIIIDAAADEEE... Mais rápido: INGENUIDADE! Outra vez: Calma!... Só quando eu disser: um... dois... trêINGENUIDADE!... Boa... Ok, podem sair....

carnehttp://www.blogger.com/profile/15355096500655513407noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5577307.post-1067860459802305532003-11-03T11:54:00.000Z2003-11-03T12:07:05.143Z

Era a cores (technicolor), em ecran panorâmico e passava-se no tempo dos romanos. Metia quadrigas, cidades escavadas em montanhas, muralhas vigiadas por guardas armados de lanças e escudos. Segundo entendi, eu era uma espécie de Messias, o gajo que ia liderar uma revolução qualquer. Era protegido por um senhor de idade, vestido de forma andrajosa, como eu, que me escoltou até ao interior da

carnehttp://www.blogger.com/profile/15355096500655513407noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5577307.post-1067609744948534602003-10-31T14:15:00.000Z2003-10-31T14:15:43.940Z

disse o poeta, pegando na caneta, endireitando-se na cadeira, etc., etc. Mas, ao contrário do que seria desejável, o seu corpo desertou, etc., etc. Fica para a próxima, disse o poeta, por fim, e foi denunciá-lo, etc., etc. (Foi porque podia, etc., etc...)

carnehttp://www.blogger.com/profile/15355096500655513407noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5577307.post-1067528896993929802003-10-30T15:48:00.000Z2003-10-30T15:49:06.520Z

ia na rua e dei com um colega que não via há muito. Cumprimentamo-nos, efusivos e alegremente surpreendidos. Mas logo lhe detectei, sobre tudo o mais, alguma reticência e perplexidade. Como eu as estranhasse, o colega sentiu-se na obrigação de explicar, algo embaraçado, que não esperava encontrar-me ali pois me tinha como morto. Constara-lhe que eu tinha batido a bota, esticado o pernil, ido

carnehttp://www.blogger.com/profile/15355096500655513407noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5577307.post-1067185662738749232003-10-26T16:27:00.000Z2003-10-26T21:35:21.180Z

disse o poeta, desligando o computador com um clic definitivo, afastando da escrivaninha o teclado e puxando para si o caderno. Sentia-se exausto, doridos os olhos, os ombros e a vontade. "A gordura do salmão..." Ao contrário do que seria desejável, foi tudo o que conseguiu raspar com a ponta da caneta na superfície gelada da folha. Fica para a próxima, disse o poeta, por fim, desligando o

carnehttp://www.blogger.com/profile/15355096500655513407noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5577307.post-1067046283954473682003-10-25T02:44:00.000+01:002003-10-25T02:44:43.323+01:00

"Audaces fortuna juvat", rezou ele baixinho, enquanto lhe afastava a perna esquerda...

carnehttp://www.blogger.com/profile/15355096500655513407noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5577307.post-1066760602923936052003-10-21T19:23:00.000+01:002003-10-21T19:23:22.793+01:00

Há coisa de 5 minutos disse uma mentira... Menti com os dentes todos, até me surpreendi a mim próprio. Mentira pura... Agora olha... se tiver que ir para o inferno... O gajo até é um tipo porreiro, vai causar-lhe transtorno... Paciência... se tiver que ir para o inferno... olha...

carnehttp://www.blogger.com/profile/15355096500655513407noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5577307.post-1066643285292359192003-10-20T10:48:00.000+01:002003-10-20T10:50:35.230+01:00

disse o poeta, pousando o copo de uísque no tampo da escrivaninha, cuidadosamente, ajustando com um rigor suposto a sua distância em relação à garrafa quase vazia. Sorria, todo o seu corpo vibrava e sorria, e a folha branca pairava no ar, radiante. Pegou na caneta e constatou, divertido, como pela primeira vez, a suavidade da sua textura, e ouviu nos dedos o palpitar frágil do seu coraçãozinho de

carnehttp://www.blogger.com/profile/15355096500655513407noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5577307.post-1066213444020801942003-10-15T11:24:00.000+01:002003-10-15T19:19:58.190+01:00

disse o poeta enquanto se barbeava, suspendendo a lâmina a meio da face, esforçando-se para não fitar os seus olhos reflectidos no espelho. Depois de dois insuportáveis segundos de vida (da sua, nomeadamente), tomou fôlego e retomou o gesto, resignado. Reparou, entretanto, que o lavatório precisava de ser limpo.

carnehttp://www.blogger.com/profile/15355096500655513407noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5577307.post-1065785349093061652003-10-10T12:29:00.000+01:002003-10-10T12:31:53.680+01:00

disse o poeta, pegando na caneta, endireitando-se na cadeira, coçando a nuca num frenesim. Ainda trazia nos lábios um beijo da amada e nos braços o frémito do seu corpo nu. Sentia alegria suficiente para deslocar da órbita o globo terrestre inteiro, elevá-lo acima da cabeça e soltar um grito. Mas, ao contrário do que seria desejável, o eco de um suspiro da pele dela percorreu a casa e bateu-lhe

carnehttp://www.blogger.com/profile/15355096500655513407noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5577307.post-1065542281076433212003-10-07T16:58:00.000+01:002003-10-08T17:03:57.396+01:00

disse o poeta, pegando na caneta e endireitando-se na cadeira, muito entusiasmado. Tinha o sol nos olhos e tudo estava iluminado, resplandecendo em cores francas, o bico dourado da caneta prestes a formular magia em azul-marinho sobre o céu branco da folha. Mas, ao contrário do que seria desejável, uma nuvem cinzenta de saudades veio passando sob a escrivaninha. Fica para a próxima, disse o poeta

carnehttp://www.blogger.com/profile/15355096500655513407noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5577307.post-1064936730098964002003-09-30T16:45:00.000+01:002003-09-30T16:45:29.596+01:00

- Boa tarde. - Sim?... - Boa tarde... - Boa tarde como? - Boa tarde... Só boa tarde... - Conheço-o de algum lado? - Não. Estou só a cumprimentá-lo... Estamos aqui os dois neste jardim... - Mas o que quer dizer com esse “boa tarde”... - É um cumprimento... simples... - O que é que você quer, diga lá?... - Nada! Decidi cumprimentá-lo, só isso... - Só me queria cumprimentar?... - Sim... Desculpe...

carnehttp://www.blogger.com/profile/15355096500655513407noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5577307.post-1064781040554297572003-09-28T21:30:00.000+01:002003-09-28T21:30:40.283+01:00

disse o poeta, pegando na caneta e endireitando-se na cadeira, muito entusiasmado. As sombras estavam presas à luz imóvel do candeeiro, delas não viria traição, uma noite deserta colara-se à janela, as coisas do escritório consentiram num silêncio circunspecto, a folha branca reluzia e o bico da caneta estava carregado. Mas, ao contrário do que seria desejável, o seu estômago estalou e uma

carnehttp://www.blogger.com/profile/15355096500655513407noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5577307.post-1064619407342255922003-09-27T00:36:00.000+01:002003-09-27T00:36:46.986+01:00

- A minha filosofia de vida?... - Sim... - A minha filosofia de vida?... - Sim... - Qual é a sua?... - Perguntei primeiro... - A minha filosofia de vida?... - Sim... - ... - Qual é a sua filosofia de vida?... - Sim, já percebi a pergunta!... A minha filosofia de vida... - Sim... - Ora... - Amor? Será o amor a sua filosofia de vida? - Sim, é... É isso... Não... - Não?... - Hum... - Qual é a sua

carnehttp://www.blogger.com/profile/15355096500655513407noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5577307.post-1064618537833919822003-09-27T00:22:00.000+01:002003-09-27T00:22:17.683+01:00

- É engano... - Está lá?... - É engano... - Quem fala?... - É engano... - É engano? Como é que sabe que é engano?... - ... - Estou?!... - É engano, vou desligar... - Quem fala?... Quem decide se é engano ou não sou eu... Quem fala?... - ... - Estou?!... - É engano... - Não é nada engano!... - É... - Não é nada!... - É... - Não é na... (clic)

carnehttp://www.blogger.com/profile/15355096500655513407noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5577307.post-1064176473137061512003-09-21T21:34:00.000+01:002003-09-21T21:34:32.953+01:00

Há muitos anos mesmo – coisa de oito, nove anos. Esteve este tempo todo, ao que parece, exilada no meio de uma papelada amontoada ao canto de um armário. Sempre me intrigou o seu desaparecimento. Cheguei pensar que algum invejoso a tivesse surripiado. Quando a comprei (e foi cara), o combinado era ela passar a guiar-me a mão pelas planícies agrestes das folhas brancas, fazendo-me chegar às

carnehttp://www.blogger.com/profile/15355096500655513407noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5577307.post-1063964599797168082003-09-19T10:43:00.000+01:002003-09-19T11:35:21.850+01:00

- Não. - Não? - Negativo. - Pensei que sim... - Mas não... - Desculpa... - Não tem mal...

carnehttp://www.blogger.com/profile/15355096500655513407noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5577307.post-1063963473241925722003-09-19T10:24:00.000+01:002003-09-19T10:24:33.120+01:00

carnehttp://www.blogger.com/profile/15355096500655513407noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5577307.post-1063879849649347442003-09-18T11:10:00.000+01:002003-09-18T11:21:43.256+01:00

- Ai sim?... - De corpo hermeticamente enclausurado... - Hermeticamente enclausurado?... - Sim... - O que é que essa merda quer dizer, pá?... - Tinha o corpo enclausurado... - Não tinha nada... - Tinha, sim senhor!... Enclausurado é uma maneira de dizer... - Bebes mais uma cerveja? - Pode ser... - Ó faxabore, era mais duas cervejas!... - É uma figura de estilo, uma metáfora... - Tinha o corpo

carnehttp://www.blogger.com/profile/15355096500655513407noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5577307.post-1063705983024033612003-09-16T10:53:00.000+01:002003-09-16T10:53:02.420+01:00

disse o poeta, pegando na caneta e endireitando-se na cadeira. Mas, ao contrário do que seria desejável, a sua sombra muda, que o sol projectava sobre o papel branco, foi deslizando, tombou da escrivaninha e estatelou-se no solo. Fica para a próxima, disse o poeta, por fim. E foi jantar (porque podia).

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- Xuag ting puong zu – retorquiu ela, com ar desafiador. Mas era legítima a minha dúvida – ela fitava-me com insistência e eu, por muito tímido que seja, não podia deixar de reagir. Ela voltou a pousar os olhos no livro, uma biografia de Fellini que por acaso já li há uns anos, e eu, já embaraçado, optei por dedicar-me de novo ao meu jornal, procurando evitar dar relevância ao incidente. Mas não

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Vá lá, todos comigo: Saaaaaaaacriiiiiiii léééééégiiiiiooooo... Outra vez: Sa sa sa sa sa sa... cri cri cri cri.... lééééééééé... melhor: léééééééééé, isso... gio... gio; sacrilégio, sacrilégio, sacrilégio... mais rápido: sacrilégio, sacrilégio... sacrilé, sacrilé, sacrilé, gio gio gio mais forte: gio!!! SACRILÉGIO... SAC SAC SAC RILÉ RILÉ RILÉ GIO GIO GIO Repetir o exercício

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- Onde? - Aqui dentro, na barriga. Sinto um vácuo... sinto um... - Gazes? - Não, um vácuo... Um vácuo, um enfado... - Devem ser gazes... - Não, é um vácuo. Um fastio que me oprime as entranhas e deixa um espaço vazio, uma ausência, uma... - São gazes... - ... saudade... - Tens de ter mais cuidado com o que comes. Um problema de fibras. E tens de comer com mais calma, mastigar melhor a comida...

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- O quê?... - Nada, nada... estava só... - Repete lá... Cuidado com quê?... - Nada... - Cuidado com as palavras escritas? O que queres dizer com isso?... - Nada, esquece... - Diz lá... - Oh...

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- Ah Ah Ah Ah Ah... Ih Ih... - Estás a rir? Isto é sério... - Desculpa... foi só... (ih ih ih) Desculpa... - Não consegui... as lágrimas não... Não consegui chorar... - (Pffff, ih ih ih...) Desculpa... - Não se pode dizer nada!... Os homens também choram, sabes!... - Eu sei, claro! Eu farto-me de chorar!... Desculpa... (ih ih ih ih...) - Pára, Porra! - Ok, desculpa... Foi sem querer... A frase

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Certo dia, não há muito, estive num sítio onde as havia avonde. Era no deserto (entra a música de fundo). Estava alojado numa tenda berbere, em Fort-Boujerif, jantara tanjine de camelo e afogara as saudades de cervejinha fresca com meia dúzia de Heinekens. O dia morria enfermo, tombando sobre as colinas ressequidas, envolto numa mortalha de névoa. Assisti, à distância nunca segura de 200 metros,

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É que não há nenhum Santo de bigodes!... Há santos com barba ou sem ela, mas não há nenhum que ampare sobre a sua carlotina um harmonioso jardim piloso. Aliás, não conheço nenhum padre que consiga segurar um bigode. Não é de admirar que a Igreja se vá afastando cada vez mais da população. Um bigode é sempre uma declaração, genuína, pura, que irrompe de dentro de nós, sem subterfúgios e

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- Água, não há nada melhor que um bom copo de água, límpida, pura, natural. Há gente que nem sabe como é bom beber um simples copo de água. Ter sede, estar com a boca e as entranhas ressequidas, depois de um esforço ou a meio de um dia quente, e beber um simples copo de boa água natural. Ahhh! Agua, não há nada melhor... - Às vezes mijar também é bom... - É. Mijar, uma boa mija, despejar a bexiga

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“Há dias em que me sinto mais. Há dias em que me sinto mais.” Eis, acabadinha de traduzir, mais uma frase de XÁNATOS (o filósofo grego, o radical do bigode, o arqui-rival de Sócrates). Mais uma preciosidade, uma lasca viva de filosofia renascida do passado, trazida até nós na concha das mãos do aturado grupo de arqueólogos do pensamento humano que o vem estudando e descobrindo. Atente-se à

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Ele e ela estão deitados na cama, acabaram de fazer sexo. Estão nus e descobertos. Ele está a fumar e tem na mão direita o cigarro e o controlo remoto da TV, com o que vai fazendo zapping. A mão esquerda está estendida pelo travesseiro. Ela está com a cabeça encostada ao peito dele, cabelos soltos, uma mão pousada na barriga peluda dele. ELA (com o olhar fixo na mão pousada na barriga dele): Se

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"Foi ontem mesmo, estava numa esplanada em frente ao mar e ele disse assim: então, pá, o que é que contas? Eu perguntei, muito atrapalhado, quem fala, não imaginava que pudesse ser o mar, ele próprio, nunca fôramos apresentados oficialmente, nem somos muito próximos, água por água sempre preferi a do chuveiro. E então o mar disse-me que era mesmo ele. Que estava ali em frente à esplanada, a

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Xánatos, o rival de Sócrates, o filósofo radical, o audaz grego do bigode, como era conhecido, o pai da filosofia futura, como virá, não tarda, a ficar conhecido (logo que acabem os trabalhos de estudo sobre o seu espólio recém-descoberto) estava sentado numa fraga, num olival quieto, sobranceiro a sua Atenas amada. O sol primaveril dormia a sesta, lá no alto, embalado pelo basqueiro entorpecedor

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Posicionar-se num ponto estratégico da sala, abrir os braços completamente e fazer uma careta a imitar uma águia pescadora. A seguir dizer: Estão duas águias PESCADORAS (frisar bem) a planar, lado a lado, no céu azul (a cor do céu é irrelevante, pode ser cinzento), e diz uma à outra: "Ontem pesquei um peixe deste tamanho..." Posto isto, deve-se manter os braços bem abertos e a careta a imitar uma

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Isto tem tudo muito que se lhe diga. Já Xánatos, um ainda pouco estudado filósofo grego, contemporâneo de Sócrates (chegaram a morar na mesma rua e a frequentar as mesmas tertúlias, só que em mesas diferentes) fundou o seu pensamento revolucionário na decisão inédita, arrojada (suicida, dizem alguns biógrafos), de... rapar a barba. Sentiu que a sua teoria (foi naquele momento que ele percebeu que

carnehttp://www.blogger.com/profile/15355096500655513407noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5577307.post-1058183066187708622003-07-14T12:44:00.000+01:002003-07-17T19:49:21.773+01:00

"Hoje, depois de me barbear, contemplei-me ao espelho, qual Narciso enfeitiçado. E conclui: o meu bigode está maduro. Escorre-me da carlotina* numa amorosa ondulação, pousa-se delicadamente no lábio. Às pontas pedi malícia e orgulho e elas volteiam, com volúpia. O meu cofiar tornou-se sereno, uma simples carícia, uma vírgula.(...)" (Ex dono "Pastilhas") * "Carlotina" é um neologismo (palavra

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